"O LIVRO DAS MEMÓRIAS"

XI

Fugi de casa aos três anos
Nas asas de uma borboleta.

Encontrei Homero, o poeta cego,
Colhendo milho na beira do caminho.
Trocamos algumas ideias.

Subitamente,
Os céus crisparam-se de cavalos alados
E cada um foi para seu lado.

Na garupa etérea do regresso
A lição ficou calada
Lacrada sob os verdejantes arcos
Da estrada funda
Até o dia em que,
Numa briga de rua,
Homero morreu pelas mãos
De um moleque.

Aí então,
A lição já era nada.

                                                                                   22-02-04