XXXI
Um balé de navalhas,
O capim seco,
O vento frio de inverno
Retalhado em infinitas canções.
Acima,
O céu zumbia inaudível
Sua hiperbórea obliquidão.
Ideias trocadas,
Torpor do fim do dia,
Hora de ir embora,
O chão se dissipando sob os pés,
A terra natal lhe estranhando,
O novo lhe cuspindo na cara,
Tudo se contorcia na boca da noite.
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