As quimeras abandonaram
A primavera
À sorte do chão
O frescor das eras
Invade o esquife:
Cansaço de ser vão -
Hediondamente
Tudo repousa em minha mente.
Inventaram um novo jeito
De fazer poesia:
Os velhos poetas
Estão cansados -
Diriam que é o mal
Da idade.
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