PESCADOR

De nosso beijo estrangulado
A sabedoria dos avós:
O fermento exato do pão
E a maestria do formão.
Nosso amor não é de livro
Nem nossa sina estelar,
Muito menos de televisão
E, se quisermos,
O melhor da festa é esperar.

Quando o inverno passar,
Se você quiser,
Verá flores
Que nasci pra você
Do meu coração
E rirá -
Criança que és -
Da minha pretensão.

Bobos talvez...
Que seja!
Temos o mundo pra nós
Igual a moleques
E brinquedos.
O resto já sabemos
E são segredos.