Cheira ao vento anteontem
O odor das espigas dos trigais,
Libertos de negras tranças.
Criança não se repreenderia
Vislumbrando uma possível tempestade
Circulando-indo-e-vindo,
Chuva dançarina mijada
Da nuvem preta
E descendo, riso de menina,
Num escorregador,
Pelo dorso, até as ancas -
Lá embaixo, só um chumaço
Induzirá um furacão
Convidando folhas
À ciranda nas nuvens.
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